- LINA!...Lina!... És tu… Reconheci-te, manténs os traços de antigamente… Sou o Bartolomeu, filho do António da aldeia das Pedreiras… de Messines… Lembras-te? Vim com os meus pais viver para Faro, para a rua Cruz das Mestras, uma casa do teu avô…
- Eh!!!... Há quantos anos!!... És o desaparecido. Abandonaste a tua família, nunca mais deste notícias…
- Tinha 18 anos, não me deixavam viver. Como está o Dinarte, o teu irmão, os teus pais? Senta-te, tenho a mesa na esplanada do Aliança.
- Realmente, a tua mãe exagerou.
Tens filhos, casaste, o que fazes?
- Estou muito bem, tão rico como um rei, tenho filhos e netos.
Olha, o táxi já está à minha espera, tenho de ir. Dá um abração a todos. Gostei de te ver…
- Eu adorei. Felicidades.
Como a vida é!!... Prega-nos cada partida…
Este primo, 2º ou 3º grau de parentesco, veio para Faro fazer exame de admissão ao Liceu, há quase 60 anos. Ele não queria estudar, era apaixonado pela mecânica. Montava e desmontava tudo o que apanhava, levando os pais ao desespero. A mãe, doméstica, impôs a vinda para Faro, para o seu filho único estudar, porque na aldeia não tinha hipóteses. Ambicionava, doentiamente, a promoção social, mesmo que fosse através do filho, que haveria de ser doutor.
Arrendaram as terras, vieram para a capital, o pai arranjou um carro de besta e começou a fazer fretes de transporte de mercadorias e mudanças de casa.
O Bartolomeu levou 5 anos para fazer o exame do 2º ano, com aprovação. Quando ingressou no 3º ano, a mãe sentenciou, que se reprovasse, iria trabalhar no duro, para aprender o quanto custa a vida e desejar voltar aos estudos. No final do 2º período, estava reprovado por faltas. Em Abril, com 17 anos, Bartolomeu vai trabalhar para as salinas do Neves Pires, com a recomendação da mãe, para o exporem às tarefas mais pesadas. Vestido com umas velhas calças arregaçadas, uma camisola de alças, uns sapatos de lona, um chapéu de palha e com uns grandes óculos escuros, ninguém o reconheceria… Por vergonha, deixou de passar pela R. de Santo António e ir a lugares de convívio, encontrar-se com colegas. Levava numa cestinha o almoço, ia logo pela manhã e regressava à noite, estoirado, ganhando à jorna, e tendo de dar à mãe metade, para pagamento das refeições.
Salinas, local de inferno, onde existiam reservatórios rectangulares, talhos, com água salgada do mar, que se evaporava, retendo o sal, que nela estava dissolvido. O trabalho era sazonal, todas as técnicas eram artesanais, com o aproveitamento da energia solar, com a acção do vento e o labor do salineiro. Na década 40, dependia-se do sal, principalmente para a conservação de alimentos (não tínhamos frigoríficos), mas não se valorizava o trabalhador. As diferentes tarefas, nas salinas, desenrolavam-se num clima diabólico,
O Bartolomeu transformou-me no seu porto de abrigo, era comigo que derramava toda a sua mágoa. Escutava-o, chorava com ele e mais tarde, quando ele fugiu, arrependi-me de não lhe ter proporcionado auxílio concreto. Os pais eram soberanos, o que impunham era para ser cumprido, não havia o hábito da contestação. Ainda falei com a minha mãe, ainda alvitrei uma sensibilização ao primo António, mas não resultou.
- Bartolomeu, desiste – disse-lhe um dia.
- Não.
Aguentou… até que desapareceu, nunca mais se soube dele.
Os pais regressaram à aldeia e morreram de tristeza!!...
Lina Vedes - 25 Março 2008
ANABELA BUISEL CONCEIÇÃO SILVA
CARLOS PICOITO FELISBELA SANTOS
CARLOS VIEGAS FILIPE DINARTE COELHO
HELDER AMARO JOÃO FAZENDA
JOÃO SADLER JOSÉ ZEVERINO
LUIS FARROBO
COMISSÃO ORGANIZADORA ALARGADA
DINARTE VEDES LINA VEDES
MARGARIDA A. FIGUEIRAS MANUEL FIGUEIRAS
FÁTIMA RAMOS
COMISSÃO DE HONRA
FRANCISCA PRUDÊNCIO ANTÓNIO FELIX
JOSÉ NASCIMENTO
CONTACTOS:
Conceição Silva Felisbela Santos
Travª do Giestal, 10 - 3 dtº R.Ilha de S. Tomé, 8 r/c Dtº
1300-278 Lisboa 1170-185 Lisboa
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214172777 – 966024124 217609077 - 969016821
A minha rua sempre foi um palco por onde desfilavam todos os eventos – procissões, bandas, estudantinas, as mascarinhas pelo Carnaval, paradas militares a caminho do treino na carreira de tiro, enterros e casamentos a pé…
Também por ela deambulavam as figuras problemáticas da época – o Cuco, o Zézinho dos cães, o menino Xico, o Toquim…e a mulher das bananas.
Morei sempre na mesma rua no número 27, que mudou de nome várias vezes. Era conhecida, no antigamente, pela rua do Peixe Frito, por ter imensas tabernas e o ar difundir cheiro a fritos. A rua afunilava na direcção da doca, não permitindo o escoamento odorífero. Mais tarde, alargaram-na, quando construíram o Hotel Faro e a característica que lhe dava o nome desapareceu com o decorrer dos anos. Mudou para rua Baleizão, a seguir rua A e por fim rua Dtº Oliveira Salazar. Após o 25 de Abril, passou a rua 1º de Maio.
A mulher das bananas fazia lembrar uma personagem de filme de terror…
Era de estatura baixa, para o forte. Pernas curtas, arcadas e cabeludas, pés grandes calçando chinelos sempre descambados, arrastando-os pela calçada num chap…chap ruidoso e inestético. Andava de perna aberta o tronco todo inclinado com o peso da enorme cesta de verga oval e com asa larga.
Um braço enfiado na asa da cesta o outro à cintura procurando o equilíbrio. Bamboleava-se ao andar, com os peitos volumosos, moles, pendurados num tic-tac descompassado. De vez em quando parava para descansar. Então, punha a cesta no chão e ficava de pé, com as pernas abertas, olhando para todos os lados, espreitando os passantes na esperança da venda.
O produto dela era pouco vendável, por isso pouco rentável. As bananas eram pequeníssimas, de casca preta, moles, com aspecto que conduzia ao fracasso de venda.
A procurar hipótese de negócio, juntava às bananas amendoins a que chamava ervilhanas ou alcagoitas. Para a venda delas tinha uma medida e o preço correspondia à quantidade solicitada pelo comprador.
Passava todos os dias, de manhã e à tarde, na minha rua ou a meio dela ou no passeio da frente. Era aí que ela parava. Punha a cesta no chão, abria as pernas, punha a mão em concha perto da boca, para elevar a voz, e berrava o mais que podia com sons estridentes, mais parecendo uma sirene.
Ééé…ééé…sóoooo… cinco tostões… “cadbanana”…
Ervilhana “terrada”…
Repetia o pregão, eriçando ainda mais, o farto bigode que lhe ornamentava o beiço. Descansava e lá seguia caminho.
No seu andar baloiçante, todo o corpo tremia, tapado com uma bata larga, suja e rota. Arfava de cansaço, bufava de raiva e… ai de quem se metesse com ela.
A garotada adorava provocá-la. Bastava gritar-lhe:
- Oi, ti Maria, tem bananas?
Então, a ti Maria, pousava a cesta e daquela boca disforme e desdentada, saiam todos os nomes, de enfiada, numa ladainha de revolta. Sacava de um pau que escondia entre os produtos de venda e corria de um lado para o outro praguejando, enquanto os moçoilos fugiam rindo do espectáculo.
Quando, cansada, parava para respirar, espetava a cabeça coberta de cabelos imundos, lisos e compridos, sem cor definida, de olhos vesgos fixos no além.
Os sons guturais iam abrandando e por fim, lá pegava na cesta e seguia, resmungando, para outras bandas. Mas, ela fixava quem a provocava e, às vezes, vingava-se acertando uma paulada num provocador descuidado.
Não sei qual o fim da Maria das bananas.
Um dia … nunca mais voltou.
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LINA VEDES
(escrito em Junho de 2007, relatando acontecimentos de1945 a 1956)
